El fin de las cosas bonitas

Creo que ya no soy poeta.
No veo en el aire flotando las letras...
ya no existe musa, ni ángel, ni bruja
ni embrujo, ni truco que me haga leerlas.

Creo que ya no hay luna llena,
ni aullido, ni flores, ni risa, ni pena.
No hay playas desiertas...
Ni plumas, ni cocos, ni sal en la arena.

Creo que ya no hay rimas
ni fotos, ni lienzos
ni mas bailarinas.

Creo que ya no hay sueños
ni ganas, ni empeños
ni hierbas mojadas
mecidas al viento.

Ni olor a verano,
ni olor a mojado,

... ni pompas...

(Creo que te quiero, pero creo que te odio y creo que morirme sería lo más sano)