En el desván,
donde mas horas pasa,
solo hay maletas
llenas de cajas que guardan libros viejos
con pétalos secos entre sus hojas.
En el desván,
donde mas horas pasa,
junto con sus dibujos incompletos llenos de defectos,
sus canciones desperdiciadas y sus cartas llenas de palabras,
no hay mas nada.
Pero como todo es posible...
sacando de una maleta
una caja para buscar un libro y mirar entre sus paginas,
algo le para.
-¿Dos alas?,
¿en esta caja?.
La ilusión le roba la cara.
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